…Неужели это я?! Неужели это я бросил такой жуткий вызов этому могущественному, этому всесильному человеку?…
Столько людей подчиняются ему, признают его авторитет. Сейчас они все стоят у меня за спиной и ждут; я знаю, они все до единого уверены в том, что через несколько минут моя кровь окрасит землю под его ногами. Более того, я сам уверен в этом.
Зачем, зачем все это?!.. Что толкнуло меня на этот нелепый поступок?!..
«Ты негодяй!, — крикнул я, — ты недостоин топтать эту землю!», — и выхватил меч из ножен. Приглашение к поединку, которое не может быть отвергнуто. Он и не отвергал его.
Мой противник высок, выше меня и удивительно худ. У него тонкое лицо, бледное, испещренное морщинами. Он стар, но по-своему красив. Его белые волосы длинными прядями опускаются почти до пояса.
Мои волосы коротки и темны, и почему-то именно этот контраст задевает меня.
На нем длинный черный плащ, стекающий складками до земли, и из этих складок он непостижимым образом выхватывает меч.
Его меч короче и шире моего, с рукоятью, отделанной драгоценными камнями. Луч солнца, отражаясь от них, на секунду ослепляет меня. С единственной мыслью «конец» я делаю шаг вперед.
Я физически ощущаю исходящую от него силу. Надо было быть самоубийцей, чтобы… А впрочем, будь что будет…
Единственная толковая идея, которую я даже не думаю, а как-то внезапно вижу, звучит так: направить его силу на него.
Дальнейшее происходит как в тумане. Он наносит удар, я отражаю его, и мой меч, как тросточка, переламывается пополам. Я роняю ненужный обломок и следующий его удар мне удается развернуть. Как? Не знаю. Но я вижу, что его меч, рукоять которого еще сжимает его рука, как в масло входит в его грудь. Я смотрю на льющуюся кровь и не могу оторвать взгляда. Вместе с вытекающей его кровью что-то входит в меня, что-то, чему я не могу подобрать названия.
Он медленно оседает вниз, я беру рукоять из его руки, и мне кажется, что его пальцы сами раскрываются навстречу моей ладони. Я держу его меч, я чувствую, как приятно холодят руку драгоценные камни, и слышу, как толпа за моей спиной издает не то вздох, не то стон.
Я с трудом отрываю взгляд от крови на черном плаще и пытаюсь сосредоточиться на окружающем. И первое, что я вижу, это длинные пряди белых волос, свисающие по моим плечам.
Да, это действительно мой конец. Меня больше нет.